VIDEOPOEMA DE MI AUTORIA (REGALO DE NAVIDAD DE MI AMIGO EL POETA GUSTAVO TISOCCO)

MITADES

La vida no es sino una continua sucesión de oportunidades para sobrevivir.
Gabriel García Márquez

Única habitante en la galería de los espejos de su alma.
Sobreviviente de la invasión de telarañas,
que ocuparon las imágenes perdidas.
Arquitecta de paredes mohosas, cubiertas de hiedras
que están trepando por su cuerpo.
Dueña de las huellas esclavas y de todos los besos borrados.
Es el ser mitad mujer y mitad pared, esperando la luz.
En sus ojos lágrima-espejo,
nadan abrazados el ayer y el hoy.
Ahí, en el fondo de ellos, flotan vestidas como verdes medusas
las palabras que traen el perdón.
En su mitad pared,
las columnas de sus brazos
las acercan, las aferran y por fin las suben a su boca.
Todo está preparado,
y al encenderse la luz del Génesis,
los espejos reflejan la verdad,
las telarañas quiebran sus hilos y caen,
y las hiedras se marchitan en sepia.
Su mitad mujer vuelve a creer en el amor,
mientras,
su mitad pared vuelve a construir nuevas defensas

por si acaso…

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

LA CRUZ DE TIZA

La puerta está marcada con tiza
dibujando la señal de la infamia.
El aldabón de bronce
se cierra en una mano que castiga.
Mi sueño quiere entrar.
No le importan el frío o el viento.
Como en el cine de la infancia,
quiere entrar y logra colarse
por un nudo abierto en la vieja madera.
Tirada en un rincón color ceniza está la almohada consejera
y a su lado el eterno libro de Neruda marcando el poema 20.
En el cenicero el fósforo apagado de la pasión vuelve a titilar.
Y el broche sujetando en la soga de la ropa
el pañuelo de seda secándose después del adiós,
lo saluda con un aleteo de paloma.
Este sueño, insiste en volar,
mece en su revoloteo horas perdidas,
minutos y segundos olvidados en cajones vacíos.
Ahora, en la pirueta final,
levanta suavemente mi alma,
la coloca sobre un pétalo del pensamiento azul
que sobrevive en el jardín convertido en baldío
y la lleva suspendida hasta el espejo.
La acomoda, la peina, la maquilla,
completa su labor y logra que le devuelva una sonrisa.
Alma feliz la mía, me acerco al cuarto en penumbras
y te veo como antes, esperándome.
Antes de entrar en él y en vos, corro como una loca,
abro la puerta y borro con lágrimas de perdón
la cruz de la infamia marcada con tiza.

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

UN HIMNO PARA BAJAR DE LA CRUZ

Aquí, en el hueco del olvido que me protege de la ignominia,
puedo consolar a mi ego maltrecho.
Quisiera sentir algo del amor que extraño.
Amanezco con las puntas de los dedos heridas
por agujas bordadoras en una noche sin rumbo
y pienso en qué recodo dejaron mi dignidad.
Hoy pretendo visitarme.
El atajo de la vergüenza seguramente me llevará con prisa
y el castigo de algunos sobre mis espaldas cansadas no se hará esperar.
El camino largo, sin duda va a demorar mi destino,
pero sé que al final, me está esperando la verdad.
Mis deseos incumplidos lloran en silencio.
El volver a ser amada,
implica poner a buen resguardo
a los que no se apiadaron ni se apiadan de mí.
Es arrancarme la corona de espinas y bajar de la cruz.
Vos, que me habitás, ayudame.
Dame tu mano, caminemos,
y hagamos que los pasos de la redención
marquen en voz baja los compases del himno nacional
que me honra como República.

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

LA LUZ DE MI SOMBRA

Estoy parada en esta elegida soledad,
con los vientos en calma el aire se respira más puro.
Tu recuerdo ya no acelera los latidos de mi corazón.
Aquellos aguaceros de mis lágrimas cumplieron su labor
secando los brotes de los rosales.
Creo haber dejado atrás todas las tempestades.
Soporté estoicamente tu lanza de guerra,
y ahora sé que es inútil sostener en mi mano la pipa de la paz,
no la fumamos juntos, y eso ya no me angustia.
En el lugar donde miro al sol y se me achinan los ojos cegados
hay una silueta que asomada dice presente.
Trato de ver y pongo mis manos en visera
Allí está, es la luz de mi sombra
que en un atisbo de coraje se funde a mi cuerpo
y me devuelve las ganas de ser otra vez yo.

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

HANSEL y GRETEL II

…¡Si tendré yo la suerte de ir alguna vez por tan deslumbrante sendero!…Los Hermanos Grimm

Con las manos tomadas
se transmiten sudor y confianza.
Diez años rubios enfundados en la camiseta de Boca.
Ocho con largo pelo negro y pollerita de volados.
En la noche miedosa,
las estrellas se apagan y se esconden
tras una luna llena ciega de luz.
Todas las brujas de los cuentos
andan sueltas en escobas.
La cortina metálica del almacén de la esquina
cae barullera y les grita ¡Hasta mañana!
el maullido de un gato vagabundo los asusta.
El papel del envase recién comprado
de harina Triple 000 está roto
y sobre las veredas queda dibujado un surco blanco.
La torta de manzana de mamá se pierde en el miedo
y ahora el sendero de Hansel y Gretel
queda dibujado al revés.

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

MAGIA EN LA VEREDA

Vuelvo a mi barrio y después de tantos años todo cambió,
Las últimas glicinas se agostaron en sepia.
Las casas bajas cayeron en silencio, llevándose mi infancia en sus escombros y las que sobreviven al progreso, están como detenidas en el tiempo.
Inicio la Búsqueda del Tesoro de mi niñez y la calle me grita el lugar exacto.
Piso una vereda, no importa cuál, y la baldosa floja junto al jacarandá me recibe con una sonrisa de costado.
Un Sol de VAN GOGH forma sólo para mí arabescos de luz.
La Rayuela de CORTAZAR se dibuja solita y me invita a llegar al Cielo.
La Bicicleta Blanca de PIAZZOLA pasa a mi lado con El Pibe de CHAPLIN en su asiento.
Empieza a llover, pero no cae agua, sino una lluvia de figuritas redondas de cartón y chapa que me bañan con risas olvidadas.
Mágicamente la niña-ayer está otra vez conmigo y no quiero soltarla.
Está en el tiempo de aprender que todo podía ser posible y de ignorar un futuro en penumbras.
Me resisto a pensar, mi cerebro ya dijo basta, lo bloqueo a propósito porque ya sufrí demasiado.
No más pensar en injusticias, en pecados innombrables, en abusos de unos sobre otros o en intolerancias del más fuerte.
Quiero mi sol, mi rayuela, mi bicicleta y mis figuritas.
Quiero ser YO con mayúsculas, alguien que pueda caminar porque si, sin rumbo fijo, sin documentos y sin la pena de saber que a lo mejor en la esquina me está esperando ese futuro al que le esquivo.

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

GÁRGOLA

La Gárgola de piedra bosteza aburrida posada justo en el arbotante mayor de la Catedral de Notre Dame.
La despertó la ronca campana llamando a misa.
Este día se presenta igual a todos y a veces se le hace eterno el paso del tiempo.
No hay nada nuevo ahí abajo.
La misma gente, apurada por llegar a ninguna parte.
Autos atorados desde siempre en el semáforo de la esquina.
La plaza cercana está borracha de verdes que aturden, con el eterno mendigo durmiendo en uno de sus bancos, tapado de rocío y con un sombrero viejo hecho de hojarasca.
Poco a poco las niñeras de almidonados uniformes, comienzan con su paseo de cochecitos, haciendo oídos sordos a los reclamos de los pequeños pasajeros, tal vez porque piensan en la noche pasada junto a un amante y el corazón reclama la memoria, alejándolas de las urgencias infantiles.
El paso apurado del estudiante pisa sin querer las flores del cantero, se quedó dormido y llega tarde a su clase.
Todo como siempre. Tedioso y aburrido como siempre.
Pero no, algo cambió de ayer a hoy.
Ahí, en uno de los bancos, una pareja de enamorados está peleando.
La Gárgola se inquieta, estira su largo cuello y entrecierra los oblicuos ojos.
Quiere escuchar, después de muchos intentos por acomodarse a la situación sin perder el equilibrio, lo logra.
La discusión es simplemente por un tema de celos.
Reclamos y reproches, preciosos minutos perdidos -piensa la Gárgola- ¿para qué?.
No entiende a los humanos, para ella el amor es algo no registrado en su interior.
Por su condición pétrea, no hay sangre corriendo por el cuerpo; de tener sentimientos serían fríos y su corazón es un puñado de cemento ennegrecido por el paso de los siglos.
A punto de cerrar sus otrora flamígeros ojos para hacer la siesta diaria, mira otra vez hacia el banco de la pelea.
Ahora todo cambió, los “antagonistas” se están besando,
En ese micro mundo no quieren ver a nadie. Están solos y ni siquiera saben de la curiosidad de la Gárgola.
La figura de granito gris, gigantesca y temible, siente en su interior algo similar al calor que pasó el día del incendio del ala oeste de la catedral, pero hay una diferencia.
Ese día sintió el calor ardiente y pesado, pero hoy de sus ojos oblicuos cae algo parecido a la lluvia, tal vez sea eso que los hombres llaman lágrimas.
La emoción de la Gárgola nos dice que no todo está perdido, mientras exista una pareja peleando por celos para poder reconciliarse con besos.
No todo está perdido, porque descubrimos que hoy el AMOR es lo único que puede hacer llorar a la piedra.

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

BASURA

Noche cerrada, busco tu camino con las manos extendidas
evito esas puertas que ya no me conocen
adivino balcones con las persianas bajas.
La luna en cuarto menguante también me retacea su luz,
y la brasa roja del cigarrillo
no me alcanza, ni me ayuda a iluminar
el andar vacilante de estos pies cansados.
Tengo frío y la bufanda que tapa mi boca
recibe un aliento borracho de ginebra,
que cuenta el tiempo ganado en el boliche de Don Justo.
Un farol al doblar la esquina, le da la bienvenida a mi sombra.
Ya somos dos los que erramos sin descanso.
Quiere escapar pero me aferro a ella, le doy un beso
y la acomodo sobre mis hombros.
Un gato vagabundo, de pelaje que alguna vez pudo ser gris,
frota en mis pantalones sus bigotes expertos en tachos de residuos,
lo alzo despacio, le hablo al oído y cierra los ojos asintiendo.
Desde ahora soy su discípulo, él va a enseñarme a hurgar en la basura
quizás ahí te encuentre y comprenda por fin
que tu amor no es reciclable.

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

POEMA EN AZUL NEGRO

Azul negro, lágrima de destierro.
Blanco insolente.
Azul negro con cuerpo cansado.
Blanco arrogante que castiga su espalda.
Nombre ampuloso, escriben: Conquista.
Ambición en loca carrera.
ÁFRICA llora con todos sus verdes,
y el dolor trepa por lianas infinitas.
Un ruido de grilletes,
apaga el Ton-Ton de la magia natal.
Las criaturas de la selva escapan por instinto.
Sólo las hienas acompañan la cacería.
Ahora, en todo el continente negro llueve.
Suave llanto que moja el desconsuelo
por los hijos ausentes, ajenos a la libertad.
Esos, los azul negro que con sus manos cansadas
están dibujando con la blanca espuma del mar,
su futuro de esclavos.

ALICIA CORA FERNÁNDEZ